Viram-se as costas e vida que segue

Quando era jovem, na hora de decidir se faria um curso técnico que satisfizesse minha vontade ou a vontade de minha mãe, optei por ela. E lá naqueles anos, em que me atrevi a ser Técnica em Enfermagem, quiseram me convencer que se seguisse por estas veredas deveria me tornar fria, insensível ou cega. Creio que esse foi um dos motivos que me empurraram rápido para fora da rotina hospitalar. Quando tentaram me forçar a virar a noite espetando braços, pernas e cabeças de recém-nascidos, para que recebessem transfusão de sangue, já estava no último ano do curso de Jornalismo e - amém - me chamaram para um estágio.

Claro que na profissão de jornalista não me livrei completamente das próprias dores por assistir as dores alheias. Incontáveis foram as vezes em que quis perguntar a uma mãe se precisava de algo que pelo menos abrandasse seu sofrimento, ao invés de me endurecer e proceder à entrevista. Sofri retaliações e achincalhe por me permitir o baque emocional, após dar de cara com um corpo longe de sua cabeça num acidente. Não dá pra esquecer aquele rosto ali na pista, de olhos abertos, como se me mirasse a pedir socorro.

Aprendi cedo que não posso mudar o mundo, portanto não devo me corroer pelo que não tenho alcance necessário para resolver. Mas não dá para ficar indiferente a fatos e imagens que compõem o dia a dia por aí e que banalizamos, talvez até mesmo por autodefesa. Viram-se as costas para o menino dormindo na calçada, na chuva; viram-se as costas para os animais abandonados doentes; viram-se as costas para um velho que esmola na rua; viram-se as costas para a mãe com os filhos no colo; viram-se as costas para a criança que cedo entra para o crime. Está lá, tudo longe, lá no morro. “Deixa tocar minha vida por aqui.”

Vi um homem no chão, no acostamento de uma estrada, na cidade grande, onde a violência está sempre ao lado. Contorcia-se de dor, a debater as pernas, com sangue a lhe escorrer da boca e da cabeça; da mão esquerda, nada havia mais, a não ser uma massa de carne vermelha esponjosa. No meio da rua, um agente de trânsito municipal tentava controlar o tráfego; devagar, meu ônibus simplesmente passou. Não havia mais ninguém no local, além do homem da prefeitura e do outro, caído.

Bandido? Vítima? Pai de família? Arrimo de mãe e irmãos? Traficante? Alcoolista? Ladrão? Trabalhador? Assassino? Menor de idade? Doente mental?

Atropelado? Baleado?

E os poucos que olham o fazem rápido, distraidamente, na certa já com a frase pronta na cabeça “Um bandido a menos”. No entanto, não é assim para todos. Bandido - se for mesmo - tem mãe ou filha ou mulher ou pai, sei lá mais quem. Tem mais gente por trás do crime que sofre e é tão vítima quanto qualquer outra aqui embaixo, a beira-mar. A questão mesmo é o quanto o ser humano é capaz de não dar a menor atenção, a passar batido e mal olhar, a naturalizar qualquer fato que deveria ser tratado como minimamente incomum.

Aqui, no aconchego do pouco de segurança que ainda consigo desfrutar no interior, penso naquele homem. Não cheguei a este ponto máximo de banalização ao qual o povo da cidade grande chegou, porque tem que seguir com a vida adiante, porque precisa trabalhar e tentar continuar sobrevivendo, “porque é assim mesmo, ora!”. Não sei dizer como me comportaria se morasse lá, com aquele cotidiano em que beleza e tristeza convivem quase sem se respingarem (será?). Este texto é pra confirmar a mim que pelo menos até agora, depois de mais de vinte anos de jornalismo, não pude me tornar fria e insensível, embora a vida, os chefes e os amigos tentassem me ensinar. Também não sei o que fazer com isso, mas é o que sinto, por enquanto.

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